Il existe encore quelques librairies à New-York. Celle tenue par Annie O’Neill ne se distingue pas des autres par une fréquentation importante. Les quelques clients qui témoignent d’une assiduité régulière semblent marqués du même sceau de marginalité qu’Annie. Celle-ci a réussi à à peine trente ans à s’isoler de la plupart de ses congénères, excepté Sullivan, son voisin de palier, alcoolique au dernier degré, avec lequel elle partage quelques précieux moments d’amitié sincère.
Lorsqu’un inconnu de 70 ans nommé Forester débarque dans la librairie en montrant à Annie une lettre de son père, décédé il y a plus de vingt ans, celle-ci est d’autant plus bouleversée que le vieillard délivre à la libraire le premier chapitre du manuscrit d’un roman inachevé. Forester et Annie conviennent de se revoir chaque lundi à la librairie, où il sera délivré un nouveau chapitre du récit, qui se révèle être hyper addictif, décrivant les tribulations d’un jeune homme sorti de l’horreur de Dachau, pour atterrir dans les bas fonds de New-York et s’y démener grâce à un sang froid remarquable.
En parallèle de ces rencontres, un jeune homme séduisant parvient à briser la glace et à pénétrer dans le quotidien d’Annie. Cela ne va pas sans difficulté, la libraire s’étant armée d’une carapace destinée à masquer son manque de confiance en soi. Le bonheur est au bout de cette rencontre. Cela paraît presque trop beau.
Le récit s’emballe grâce aux talents de conteur de R.J. Ellory, qui entraîne ses lecteurs dans cinquante-six ans d’histoire de New-York. Un récit passionnant dont il est difficile d’abandonner la lecture avant d’avoir tourné la dernière page.
